斯特拉斯堡的乌鸦-第2章
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姐荷莉要求他每天把奥利领到草场上，小狮子，她说，把格子衬衫系到腰上，你难道不应该比一头公羊更勇敢吗？虽然这个故事的结尾是莱昂被公羊撵到树上，但还是有所教益的。
他重新发动了汽车，驶向边检站。
以边境检查站的标准而言，这一个并不特别起眼，只是泥路上的一处岗哨。排在他前面的是一辆运载肉牛的农场卡车，那些庞大的草食动物盯着莱昂，平静地反刍。车队缓慢地移动，卡车过去了，路障移开，重新落下。莱昂在裤子上擦了擦手，取出护照。替他们做这些小玩意的是一个沉默寡言的德州人，没有人记得他的名字和准确职位是什么，但大家都叫他“铜匠”。莱昂手里的护照既不新也不旧，磨损得恰到好处，零星几个海关印戳显示护照持有人曾经到访过捷克和古巴。挎着□□的士兵敲了敲车窗，莱昂把护照和通行许可递了过去。
“泰勒·霍普？”
“是的。”
“目的地？”
“贝尔格莱德。”
“为什么？”
这是个哲学问题，莱昂想。“我是个记者，准备报道访问南斯拉夫的英国儿童合唱团。”
“下来，”士兵命令道，“打开行李厢。”
他照做了，绕到这辆墨绿色雪铁龙后面，揭开行李厢盖，里面放着一个备用轮胎和换轮胎用的工具。士兵把他的通行证递给一个军官模样的人，后者瞥了一眼，不耐烦地挥挥手，示意他过去。
驶出差不多两公里之后，莱昂才觉得自己的心跳恢复了正常。
离贝尔格莱德还有最后五小时车程，如果他不停下来休息的话，天黑之前就能到达目的地。木工商店，他一遍遍地回忆着副领事在镶着铅板的隔音室里告诉他的，问他们要一盒螺丝，十六英寸木板，一个扳手，按这个顺序问。乌鸦就在那里，把车给他，把第二本护照给他，做他让你做的事，别问问题。
一点也不难，小狮子，他脑海里那个听起来很像荷莉的声音欢快地说，没有什么需要担心的。
——
布里格达大街二十三号的木工商店在这里开了十多年了，是个满是尘埃和木屑的灰暗洞穴，大概是迫于租金压力，还卖起了香烟和糖果。颜色过分鲜艳的柠檬糖装在脏兮兮的宽口玻璃罐里，看上去更像是陪葬品。如果推开柜台后面的低矮木门，走下长长的、咽喉般的楼梯，地下室的一摞木箱挡住了一堵砖墙，看上去和别的砖墙没有什么不同，也许更破旧一些。墙的另一边是个小房间，里面有一台发报机，以及别的足以让人在西伯利亚度过余生的东西，那是说，如果你还没有被秘密处决的话。
店主马尔克斯太太是个不好惹的角色：问问街上的任何一个小混混和每一只妄图偷吃的流浪猫，他们都会为此作证。这位寡妇熟悉每一种木工工具和建筑绘图技巧，还很乐意为别人的人生提供修改意见。
马尔克斯太太并不特别喜欢星期天傍晚，周末已经结束，没有人愿意出门，即使出来了，也都半梦不醒，绝不会进来买一把好用的螺丝刀。一般而言，马尔克斯太太会希望在星期天歇业，但考虑到她的另一些顾客，她并不能这么做。
比如在六点过一刻进来的这一位。
“下午好。”她说。天已经完全黑了，路灯还没亮起，恐怕过不了几个小时，雪就要下了。
“下午好。”年轻人用俄语回答，他的口音很有趣，就像整齐往一边倾侧的木栅栏，“我需要一盒螺丝，十六英寸的木板和一个扳手。”
“木板不好找，”马尔克斯太太说，“稍等。”
她绕过柜台，挂出停止营业的牌子，锁上大门。店主和顾客一前一后走下通往地下室的楼梯。年轻人在马尔克斯太太的指挥下挪开散发着霉味的木箱，打开另一扇更矮的门，钻进被一盏台灯照亮的小房间里。
斯特拉斯堡的乌鸦站起来，审视着不速之客，他的贝雷帽只差半个指节就会擦到天花板。有那么几分钟，年轻人似乎说不出话来，最后他放下手提箱，清了清喉咙。
“我叫莱昂·克里斯滕，先生，我从领事馆来。”
——
安东在火车靠站的时候醒来。
雪已经下了好一会了，月台铺上了薄薄的一层，在煤气灯的光线下看起来是灰蓝色的。哨子吹响，火车最后抽搐了一下，彻底停了下来。安东活动了一下肩膀，戴上帽子。
这是今天的最后一班车，乘客陆续离开之后，站厅的灯光也逐一熄灭了。深夜的贝尔格莱德像坟墓一样安静，安东·索科洛夫在空无一人的街角停下来，点了支烟，拍掉落在袖口的雪。
在他右前方，萨瓦河在黑暗中淙淙流淌。
☆、Epi。03
3。
莱昂站在靠近木门的墙边，双手放到背后，又放下来，交抱在胸前，再放下来。地下室比外面更冷，他快要感觉不到自己的脚了。假如说“乌鸦”对他的自我介绍有任何想法的话，那他也没有表达出来。事实上，在确认莱昂仅仅是个无线电发报员之后，他就再也没有和这位年轻的领馆雇员说过话。此刻“乌鸦”正和马尔克斯太太争论着什么，每个单词都像一颗子弹。一幅地图摊开在桌子上，四角用图钉固定，木头桌面上布满了密密麻麻的细小孔洞。
午夜过后另一个人来了，大衣落满了雪，卷曲的灰白头发像泡沫一样从毛线帽盖不住的地方溢出。三人陷入了更漫长的讨论，没有人问莱昂的意见，但也没有人赶他走。莱昂将一把椅子拖到角落，坐在那里，不时睡着，又被偶发的激烈辩论惊醒，如此往复。
马尔克斯太太把他摇醒的时候，半夜来的人已经不见了。“乌鸦”在桌边抽烟，审视着面前的一个小木盒。他至少有六英尺三英寸高，折叠在那张仿佛儿童手工课作品的椅子里，本身就像某种讽刺漫画。烟雾聚集在他的贝雷帽周围，就像思绪烧尽后的惨淡残留物。地图也消失了，取而代之的是硬邦邦的烤面包片和装在搪瓷杯里的咖啡，看起来像工业废水，尝起来也像。
他们需要莱昂去做几件事，木工商店的女主人告诉他，说得很慢，仿佛莱昂是个迟钝的学生，或者一只达尔马提亚犬，到这个那个地方，见这个那个人，给他们送去这样或那样的一个文件夹，一个手提包，乃至一颗柠檬糖，是的，一小颗鲜艳的黄色糖果，别问问题，发报员。不，当然不要开那辆雪铁龙，用单车。
雪后的空气冰冷刺骨，莱昂把单车推到积雪的人行道上，揉搓着双手。踏板和链条保养得很好，踩起来没有一点多余的声响。无线电发报员穿过仍然深陷在阴影之中的街道，拨弄着车铃，赶跑那些因为寒冷而蓬起羽毛、不怎么乐意挪动的鸽子。
——
安东等在阁楼里。
楼下是一家旧书店，阁楼里堆满了被人遗忘的年刊和诗集，还有些可疑的俄语出版物，封面被盖上了巨大的“待销毁”印戳。一扇狭长的方形窗户俯瞰着大街，书店对面是一家木工店，出于安东所不能理解的原因，柜台上放着一罐糖果，即使被困在脏兮兮的玻璃罐里，仍然非常鲜亮，像一小罐火种。
书店主人是一对年老的夫妇，塞尔维亚人，两只瑟瑟发抖的麻雀。安东把他们铐在卧室的暖气片上，留了水和一点饼干，承诺“等一切结束之后会有人把他们放出去”，要是他们向警察提起“一个克格勃”的话，上述克格勃会回到这里来，拧断他们细瘦的脖子。
书店一片死寂，安东猜想这是二手书店应有的状态，毕竟这里是出版物的临终关怀病房，它们来这里等候遗忘，又或者说死亡，对书籍而言这是同一回事。幸运的那些能得到第二次机会，但大多数会屈服于时间和蛀虫。这听起来像是他的老朋友会说的话，但现在依然不是想起老朋友的时候。
他仔细地涂油，用切刀卸下一小块玻璃，只比□□口稍宽一些。冷风灌进来，他随手拿起两本旧书，挡住缺口，重新戴上羊皮手套。他必须保持双手温暖，击毙乌鸦的机会只有一次。SVD狙击□□架在地板上，瞄准镜护盖还没有打开，不到最后一刻不能冒险让目标发现透镜的反光。
一个年轻人已经在木工商店进出好几次了，臃肿的毛衣外面披着灰色外套，骑着一辆黑色自行车，看起来并不属于商店，甚至不属于巴尔干半岛。也许是个新来的木工学徒。有什么东西蹭了蹭他的裤腿，书店的猫，安东弯腰把这只柔软的动物捞起来，送出门外，落锁。
乌鸦自始至终没有出现。午饭时间刚过，有人拉响了书店的门铃，在得不到应答之后就走了，没有停留。积雪全部融化了，以至于下午比早上还要冷，污水横流，那些提早挂出的圣诞装饰物变得软塌塌的，有气无力地耷拉着。他没有看到穿灰色外套的木工学徒是什么时候回来的，但一辆深绿色的雪铁龙在木工商店门口停下，从驾驶室出来的正是那个不属于巴尔干半岛的年轻人。一个戴着贝雷帽的高个子从洞穴般的店堂里出现，安东认得他的脸，这张脸反复出现在彼得给他的文件里。
他挪开挡住缺口的两本书，摘下手套，打开瞄准镜护盖。
被雪水浸湿的圣诞装饰在风里左右摇摆，一辆车在远处使劲按着喇叭。
斯特拉斯堡的乌鸦出现在十字准星中央，一切声音都消失了。安东·索科洛夫深吸了一口气，缓慢呼出。
扣下扳机。
等尖叫声四起，惊恐的人群四散奔逃的时候，书店阁楼的狭长窗户后面已经空无一人，一只孤零零的虎斑猫蹲坐在窗台上，被新鲜的噪音和气味所吸引，好奇地把鼻子凑到玻璃缺口旁。
——
当莱昂回忆起来的时候，这件事仿佛是在几秒之内加速发生的。
关于目的地的讨论已经结束——乌鸦和他的内阁成员原本在“往北穿过奥地利”和“经由的里雅斯特走海路”之间举棋不定——莱昂，从斯特拉斯堡来的荣誉司机，将会把他的乘客送到意大利边境。乌鸦悄声对马尔克斯太太说了些什么，伸手准备拉开车门。
一辆车在远处鸣喇叭。
然后是飞溅的血、脑浆和碎骨。
尸体往前倒去，先撞到了车门，再滑到肮脏的积水里。莱昂下意识地后退了一步，抬手抹掉溅到脸上的血。人们发出的惊恐叫声仿佛是从水下传来的，含糊而扭曲。尖利的哨声刺穿了这片混乱，巡警穿过慌不择路的人群，向木工商店跑来。
马尔克斯太太蹲下来，扯开尸体的外套，从内袋里掏出一个小木盒，塞进莱昂手里。“跑。”她简短地命令道，用力推了他一下，“跑！”
他差点摔倒在路中央，鞋底在薄冰上打滑。人群又发出惊呼，莱昂回过头，一个浅色头发的高个子毫无疑问正向他冲来，一路推开碍事的路人。发报员撞翻了一个报纸摊，爬起来，拐进一条窄巷，紧紧攥着木盒，它就像一个没有装饰的戒指盒，滑溜溜的。不知名的追逐者越来越近了，莱昂发誓自己能听到他的呼吸声。钟楼塔尖在建筑物的空隙之间一闪而过，他在巷子分岔的地方往左拐，跳下几级石阶，刚好躲过呼啸而来的电车，冲进贝尔格莱德火车站广场的稀疏人群里。
他停下来喘气，顾不上周围的目光。电车开过去了，那个戴着手套的高个子就在路轨旁边，目光扫过人群，落在莱昂身上。
真他妈的见鬼了，他脑海中那个听起来很像妈妈的声音咒骂道。
他跑过站厅，每一次呼吸都像砂纸一样擦过喉咙。一个警卫冲他喊叫，往前跨了一步，准备拦住他。莱昂把他撞到一边，跑到月台上。一个肥胖的列车员戏剧性地指着他，两个猩猩般的搬运工跳下货厢，加入了捕捉闯入者的行列。莱昂翻过一道摇摇晃晃的围栏，跑进了铺着碎石的仓库区。枪声炸响，子弹打在不远处的车厢上，火星四溅。二十米开外，一列载货火车缓缓开动，莱昂把小木盒塞进衣袋里，跑过两道铁轨，双手抓住焊在车门旁边的把手，攀上了那节逐渐加速的货厢。
汽笛鸣响。
安东·索科洛夫停下脚步，看着火车加速驶离站台。
——
领事把报纸扔在戴维·帕克面前。
副领事先看了他一眼，再把目光转向头版的俄文标题，继而翻到内页，琢磨里面的内容，皱着眉，就像军医评估一个溃烂的伤口。挂钟滴答作响，整整三天以来，阿尔萨斯大街15号都被一种厄运将至的忧愁笼罩着，打字员和翻译们在楼下的办公室里窃窃私语，像一群受到了雷声的惊吓，却不知道这是怎么回事的小型啮齿动物。
戴维摘下眼镜，“我会去见大使。”
“不，我会去见大使，”领事强调了“我”这个字，回到办�
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